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Cumpriram!

Imagem publicada no Ambio. Aqui.

Pelicano coberto de petróleo, fotografado no dia 4 de Junho na costa da Louisiana.

AP Photo Riedel / Charlie

Cumpriram!

A luminosa poesia bem lá no alto

É bom vê-la ali. Melhor ainda é ouvi-la e lê-la, cantá-la e declamá-la.

Parabéns Torquato da Luz pelo luminoso Espelho Íntimo.

A liberdade enquanto fatalidade

William Blake, The Ancient of Days, 1794

E sabem vocês a que nos estamos inclinando por aqui, se calhar por mais directo contacto com o nosso Espinosa? A que no mundo tudo é fatal, inclusive a liberdade: há quem nasça com ela e quem nasça com a sua negativa, devendo-se sempre, em qualquer caso, supor que se nasceu com liberdade, estando mais próximo do divino aqueles a quem a liberdade tiver sido dom do fatal: ora digam-me, não é a liberdade de Deus uma fatalidade? Será que pode ele, ao mesmo tempo que todo-poderoso, deixar de ser livre?

Agostinho da Silva, Carta Vária, 3ª edição, Relógio D’Água, 1990, pág. 66-67

Afinal, nem o Omnipotente, o Absoluto, pode deixar de ser livre. Afinal, nem é tão omnipotente assim. Não pode deixar de ser livre, mesmo que o queira. Não pode ser mortal. Por isso o Destino é também para Ele uma fatalidade como o era para os antigos deuses. Podiam atrasar o seu curso, mas não podiam impedi-lo de fluir.

Minguando

Mapa do geógrafo João Ferrão, fanado daqui.

E o texto só não o fano por pudor, que melhor não faria.

É razão para dizer: Portugal é paisagem e o resto é Lisboa, ou então, como diz o professor Maltez no seu blogue: as nossas fronteiras recuaram para Setúbal. Apetece dizer, ironicamente: são as "Novas Fronteiras"!

E assim vai o mundo.

O tempo vai passando e Portugal minguando.

Empédocles

Reinício da actividade do vulcão Tungurahua no Equador (Rodrigo Buendia / AFP).

Vamos, escuta como o fogo ao separar-se deu origem aos rebentos nocturnos dos homens e das lastimosas mulheres: este meu relato não carece de finalidade, nem de experiência. Primeiro, surgiram da terra formas em bruto, com uma porção de água e de calor. A estas, o fogo, desejoso de ir para junto do seu semelhante, as mandou para cima, sem apresentarem ainda a forma atraente dos membros ou voz, que é a parte inerente ao homem.

Empédocles

citado por Simplício, fragmento 62 in Phys. 381, 31

G.S.Kirk e tal. (1983), Os Filósofos Pré-Socráticos, 6ª Ed., Fundação Calouste Gulbenkian, 2008.

El Arco de Elvira (Granada)

Gacela del Mercado Matutino

Por el arco de Elvira

quiero verte pasar,

para saber tu nombre

y ponerme a llorar.

¿Qué luna gris de las nueve

te desangró la mejilla?

¿Quién recoge tu semilla

de llamarada en la nieve?

¿Qué alfiler de cactus breve

asesina tu cristal?...

Por el arco de Elvira

voy a verte pasar,

para beber tus ojos

y ponerme a llorar.

¿Qué voz para mi castigo

levantas por el mercado!

¿Qué clavel enajenado

en los montones de trigo!

¡Qué lejos estoy contigo,

qué cerca cuando te vas!

Por el arco de Elvira

voy a verte pasar

para sentir tus muslos

y ponerme a llorar.

Garcia Lorca‎

in Martin Sorrel, The selected poems of Federico García Lorca‎, Oxford United Press, 2007

A habitual fuga para trás

Quando falham os argumentos políticos contra as críticas dos comunistas, lá vem a habitual “fuga para trás”. Sobem aos palanques e esganiçam: “Como é possível ainda haver quem perfilhe as mesmas ideias do partido de Estaline, esse assassino de povos, criador de gulags?”. Pois.

Seguindo esse raciocínio poderíamos argumentar: como é possível haver quem perfilhe a mesma ideologia daqueles que fritaram inocentes com bombas atómicas em Hiroshima e Nagasaki, ou que esfolaram outros inocentes com napalm no Vietname? (E não falemos das crianças mutantes de Falujah).

Como é possível?

Não consta que existam gulags no Brasil, um país com 200 milhões de habitantes, onde governa o PT. Não consta que existam campos de concentração em Cuba, excepto na base norte-americana de Guantanamo. Não consta que nos concelhos dos arredores de Lisboa, onde comunistas governam as edilidades desde o 25 de Abril de 1974, e sempre reeleitos, se comam criancinhas ao pequeno-almoço.

Enfim, é a habitual fuga para trás dos políticos medíocres, quando lhes faltam os argumentos. Procuram os olhos aos quais devem lançar a areia e lançam-na.

Woman in uniform