Uma tarde bucólica.

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O objectivo era fotografar um pássaro magnífico que se deixa avistar por estas bandas, o charneco (Cyanopica cyanus), também chamado pega-azul ou rabilongo. Deixa-se avistar, mas não se deixa fotografar, principalmente quando o zoom é fraco.

Esteve uma tarde bucólica nas margens do baixo Guadiana. Pássaros, agricultores, pastores e rebanhos. Até burros avistámos. Parecia o velho Algarve.

Quanto a fotografias de pássaros, ficámos pela destemida cotovia-de-poupa (Galerida cristata). Nada a assusta! Esta estava tranquilamente a ver passar o trânsito (que por aqui, diga-se de passagem, raramente passa).

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Vamos ao que interessa

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Atreveram-se a florescer uma vez mais, à revelia do FMI. As primeiras flores estão nos ramos, os primeiros botões... Em breve as serras rebentarão em rosadas e brancas flores de amendoeira. O perfume das estevas tudo submerge ao fim da tarde. Envolve as aldeias e bate à nossa porta. Acolhe-nos quando nos assomamos e envolve-nos quando saímos.

Aqui não entra o FMI.

Entre ruínas

Habito num mundo arruinado. As ruínas estão por toda a parte. Os muros esboroam-se. As noras, abandonadas na serra, aguardam. As eiras, vencidas pelas estevas, desaparecem. Por todo o lado restam os despojos de uma civilização desaparecida. Quando estes montes eram habitados…Ah! quando eram habitados...Os cântaros eram transportados à cabeça das camponesas.

Esse Algarve morreu. As suas gerações já abandonam a terra e abandonam-me no meio destas ruínas.

Partem os meus avós, partem os meus pais: fico cada vez mais pobre, cada vez mais só.

Por vezes também apetece partir. Tomar aquela ponte ali. Zarpar.

Mergulho

Floresceram, uma vez mais

Ouvi!

Soturnos homens das cidades

Que avançais cabisbaixos,

Temerosos com o F.M.I.

As amendoeiras que povoam o vosso solo pátrio

Ousaram florescer uma vez mais,

À revelia dessas coisas banais

Que vos atormentam a alma.

Em breve,

Os campos do Sul

Explodirão em flores multicolores.

Só faltarão os amores.

Pois que venham também

Passear entre as flores...

Antes que cheguem os homens

Do F.M.I.

Os três malandrins que me acordaram

Cá está um deles.

As amendoeiras floriram! Quais jacarandás!

Posse!

Avisam-se os estimados urbanitas que o animal preto à esquerda não é um touro nem um boi cobridor.

A globalização atingiu em cheio o Algarve Oriental

Quando éramos crianças passeávamos alegremente ao lombo de velhos burros, nos verões quentes dos idos anos 70.

Muitas vezes éramos surpreendidos por sonoros zurros que ecoavam nas ruas tortuosas da aldeia. Os grunhidos eram omnipresentes. Bovinos, muares, caprinos e ovinos povoavam os estábulos. As casas, entre estrumeiras e pocilgas, não tinham electricidade nem água canalizada e os fogões ainda funcionavam a lenha. Pendurados nas chaminés secavam chouriços. Ao entardecer as mulheres transportavam cântaros à cabeça e reuniam-se junto às noras, centros de convívio local. Os homens, quando regressavam da lavoura ou das salinas, reuniam-se nas tabernas e bebiam vinho, muitas vezes até à embriaguez. Ao fim da tarde, nos pátios e nos quintais, ouvia-se a algaraviada da gente feliz. Candeeiros a petróleo alumiavam as noites estreladas. A civilização rural ainda fervilhava nas aldeias do Algarve Oriental, sem pressentir que estava à beira do fim.

***

Volvidos 40 anos, tudo mudou.

Os campos de golfe invadiram a arcádia algarvia. Antigos montes convivem agora com moradias de 500 000 euros e mais.

Entretanto, na Serra Algarvia

Toda a tarde, toda a noite, há um diabo de um cordeiro que não pára de balir. Irra!

Praia Verde balcony

Porto de Abrigo

Repousará,
Junto ao grande rio do Sul,
de águas calmas e aconchegantes,
(sempre frescas, mas nunca frias),
Já próximo do mar infinito.

O repouso do Verão

O Verão repousa à sombra das figueiras,

Na margens do grande Rio do Sul.

Viagem nocturna

Acabei de atravessar o grande rio do Sul, o Guadiana. Mas nem vislumbre das refulgências da argêntea Lua na superfície das águas. A Lua ainda não nasceu por aqui. Em Ayamonte as igrejas estavam iluminadas e abertas. Jovens alegres enchiam as ruas e aguardavam o início do próximo ritual. A religiosidade do povo espanhol sempre me espantou. De volta a Portugal, embrenho-me na noite e na solidão. Já se adivinha a aproximação da Primavera. Amanhã será Março.

Aqui, na Arcádia

Aqui na Arcádia os marmelos rebentam nos ramos e os ribeiros albergam divindades transfiguradas em esvoaçantes pássaros azuis. Não há templos nas colinas. Repito. Não há templos nas colinas. Que se apartem as marchas rituais e os beatos, para sempre, destas terras sagradas.

Aqui na Arcádia, pendem até ao chão os ramos das oliveiras, carregadas de azeitonas, inchadas e verdes, e o perfume das estevas ainda inunda o ar húmido da tarde. Ébrio com o seu perfume, caminho nas margens das ribeiras, sob as laranjeiras prenhes de flores e frutos, e sob as figueiras odoríferas. É aqui que o Verão se esconde, nestes vales apertados e profundos das serras de xisto. E é aqui que se revela ainda. Aqui, os homens repetem gestos ancestrais: enchem de carícias e cuidados as plantas das suas hortas e as ovelhas que os seus cães guardam com zelo. E assim se renovam os ciclos.

Aqui na Arcádia onde deambulo, o mundo parece coisa longínqua, mas não está longe. Quando desço da Serra ao Algarve, lá onde fervilham as cidades, é grande o linguarejar e são estrangeiros os que sobressaem, vindos no Norte, lá da terra de Sua Majestade. Divirto-me a pensar numa colónia em formação, numa nova Gibraltar, e numa armada que virá um dia, se necessário, em sua protecção. Os súbditos de Sua Majestade, já se aproximam do lugar onde o Verão se esconde. E se revela, ainda.