A primeira grande distopia para a era da modernidade líquida

A Possibilidade de Uma Ilha, de Houellebecq é a primeira grande distopia, até agora sem rival, destinada e feita sob medida para a era da modernidade líquida, desregulamentada, obcecada pelo consumo e individualizada.

Zygmunt Bauman

in Bauman, Zygmunt; Donskis, Leonidas, Cegueira Moral, Relógio D’Água, 2013, pág. 253.

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A palavra de Bauman levou-me a procurar o dito livro. Foi agora publicado pela Alfaguara. Entre os alfarrabistas da Feira do Livro, nenhum tinha a antiga edição da Dom Quixote que esperava adquirir por um preço módico. Rendido, trouxe a da Alfaguara.

De Houellebecq já lera, em tempo recorde, Submissão. Iniciada logo depois a leitura do Mapa e o Território, foi parada a meio. Houellebecq é um grosseiro provocador. O que pensar daquele que caracteriza uma mulher feia em idade de menopausa, jocosamente, como sendo uma “vagina inexplorada”? Bastou. Nos seus livros tropeçamos por aqui e por ali em má-criação, baixezas obscenas e pornografia grosseira, em muito mais do que apenas “vergonhas” à mostra. Tentativas de provocação a quem se deixa provocar, pois claro. Procurar escandalizar: uma trivial estratégia adoptada por escritores que se querem fazer notar, nobéis e tudo. E quando pega resulta. Ainda assim os romances de Houellebecq não deixam de tocar em coisas elevadas.

No futuro, quando as artes destes tempos, entre as quais a literatura, forem enquadradas num determinado movimento literário artístico bem definido como agora são, por exemplo, as obras do Romantismo ou do Realismo, uma das características que por certo as cunhará será essa perda de referência entre o que é elevado e o que é baixo, entre as grandezas e as baixezas. Hoje tudo é colocado no mesmo plano e no mesmo saco. As grandezas e as baixezas são despudoradamente reveladas ao mesmo nível. Mas foram as baixezas que ganharam relevância, tendo sido içadas à altura das grandezas. Uma obra como a de Houellebecq seria impensável nos tempos queirosianos, por exemplo. Na obra de Houellebecq não há “mantos diáfanos da fantasia”. Ali não há fantasia nem mantos.

Sob o augúrio da chuva

Um Bom Ano 2018!

Os Despojos do Dia

Há quem viva só para as mordomias, para agradar ao patrão. Há quem viva só para o trabalho, perseguindo elevados padrões de profissionalismo, e apenas isso. Na realidade quem assim vive não vive nem atenta na vida que lhe passa ao lado.

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Lido em tempos numa folha afixada nas paredes de uma reprografia: “Lembra-se daquela formiguinha que trabalha, trabalhava, trabalhava, só para agradar ao patrão? Teve um ataque cardíaco e morreu.”

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Stevens, o personagem principal, não teve um ataque cardíaco nem morreu. Não chegou a uma idade suficientemente tardia para morrer a trabalhar, como o pai. Pura e simplesmente Stevens não amou.

Aos nutricionistas...

...deviam dar-lhes o tratamento que dão ao bardo do Astérix em dias de festa. Nesses dias o bardo é atado a uma árvore e amordaçado para que não incomode com o seu canto.

A memória

A memória chega-nos de fora. Ela vem do Outro. (...)...na realidade são os outros que dão testemunho de nós ao mundo. A memória que nos livra de não ser vem de outra parte. Ela não vive aqui, mas noutro lugar.

Leonidas Donskis

in Zygmunt Bauman, Leonidas Donskis, Cegueira Moral, Relógio D'Água, 2016, pág. 158.

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A existência pode estar para além da memória. Podemos ser sem que ninguém nos lembre, sem que ninguém se lembre. Ser, é ser lembrado? Não. Existimos (ponto final). Vivemos. E quando já nada houver para nos lembrar ou ser lembrado, ainda assim, teremos vivido.

Não acreditais? Lede então o Discurso de César às Legiões.

...quando
tudo se suma num longo silêncio, e não haja um só
sinal para decifrar, TEREI VIVIDO.

Um poema de Alberto Pereira

Flores de ponta e mola.

Beijos calibre 6,35.

Foi assim que encostaste

o aço ao meu nome.

Guardo ainda num revólver

algumas árvores e pássaros,

o arrependimento de Raskólnikov

e as sinfonias de Stravinsky.

É já tempo de matar a eternidade.

Tenho a mais bela pólvora do mundo.

(Poema de Alberto Pereira, Viagem à Demência dos Pássaros, Glaciar, 2017)

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Abri o livro e deparei com este poema. Fechei o livro e o poema perseguia-me na contracapa.

Bela pólvora a de Alberto Pereira: árvores, pássaros, o arrependimento de Raskólnikov e as sinfonias de Stravinsky. A mais bela pólvora do mundo.

Pedro Rolo Duarte (1964-2017)

De Pedro Rolo Duarte pouco conhecia, para além da sua imagem, da sua voz e simpatia, as escolhas musicais num programa da Antena 1 chamado Hotel Babilónia, ao lado de João Gobern, e ainda o seu blogue. Nem sempre concordava com as suas opiniões, nem com os seus gostos musicais, mas partilhava da sua embirração com os que conduzem com um braço de fora ou com o cotovelo apoiado na janela do automóvel. Era uma voz familiar. A sua morte foi inesperada. Era um homem novo. Lamento a sua perda.

Certos poemas não se escrevem com a pena

Sebastião Salgado, Genesis, 2013

Conheci rios

O Negro Fala de Rios

Conheci rios
Conheci rios tão antigos como o mundo, mais velhos do
   que o sangue humano correndo nas veias humanas.
A minha alma foi-se tornando funda como os rios.

Banhei-me no Eufrates quando eram jovens as madrugadas.
Construí a minha cabana nas margens do Congo e ele embalou-me o sono.

Olhei o Nilo e acima dele ergui as pirâmides.
Ouvi o canto do Mississipi quando Abraham
   Lincoln desceu até Nova Orleães, e vi
   o seu fundo lamacento ficar todo dourado ao pôr-do-sol.

Conheci rios:
rios escuros, rios antigos.

A minha alma foi-se tornando funda como os rios.


                         (Langston Hughes, tradução de Ana Luísa Amaral, Antena 2)

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"The Negro Speaks of Rivers”

I’ve known rivers:
I’ve known rivers ancient as the world and older
   than the flow of human blood in human veins.
My soul has grown deep like the rivers.

I bathed in the Euphrates when dawns were young.
I built my hut near the Congo and it lulled me to sleep.
I looked upon the Nile and raised the pyramids above it.
I heard the singing of the Mississippi when Abe
    Lincoln went down to New Orleans, and I’ve seen
    its muddy bosom turn all golden in the sunset.

I’ve known rivers:
Ancient, dusky rivers

My soul has grown deep like the rivers.

                                                               (Langston Hughes)

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Sobre Langston Hughes, na Antena 2, aqui.

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